Não irei ter esforços para escrever isto.

Nunca terei esforços.

Sempre escrevi

vendo de forma que meus dedos mandem.

Desde descrever o inferno que se passa em minha cabeça.

Ou as histórias que tenho em minha cabeça.

Não é um poema,não não.

Tem estrutura de poema.

Mas não é.

Será que é?Eu não sei.

Deus chora,então choremos.

Será que publico isto,ou não?

Ô Deus,ajude-me.

Seja eu o diabo deste novo mundo.

Seja eu o novo Deus de mim mesmo.

Seja vós uma divindade que goze após as batalhas.

E assim possamos se aproveitar da arte.

Não importa quanto tempo durará esta belle epoque.

Dure época bela,dure as belas artes.

Sou um soldado neutro,sou um herege da arte.

Minha arte,minha arte fazem os anjos chora.

Minha mente é ardilosa e,sou o pecado.

Minha arte,não atingiu a tal qualidade de que deveria ser.

Não não não.

Minha arte,é uma afronta aos deuses e demônios .

Não.não tem qualidade.

Não,não,não somente de minha arte.

Me pergunto o que é arte,talvez não seja um artista

Sou um homem da guerra

Homem da mente.

Somente escrevo e desenho o homem da guerra.

Da mente de uma criança.

Das histórias que escrevia quando juvenil.

Aos seres das profundezas de um homem louco.

Deus chora,continuará a chorar.

Nós choramos.

Até algum dia meu caro.

Não tive esforço.